« Le mois d’août est le vrai mois du pédalo. C’est grâce au pédalo que l’homme glisse sur les eaux comme le cygne de Sully Prudhomme. Il veut des couples assortis dont il exige la majesté du buste et la célérité des membres inférieurs. (…) Le sourire doit rester naturel et la conversation mondaine. La règle d’or est que la tête et la nuque, le thorax, le geste des bras restent toujours dans l’ignorance de l’immense frénésie des membres inférieurs. »
(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)
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L’échoppe où rôdent ces corps noirs…
Si par un soir d’hiver, voyageur immobile, tu viens pousser la porte de la boutique obscure et te glisses à tâtons au milieu des fossiles de regrets souriants ou de désirs impurs qui jonchent le parquet grinçant du souvenir, il te faudra sonder les replis du hasard pour discerner l’écho de tes premiers soupirs dans les ombres furtives qui hantent les placards. Là, musardent les spectres et gloussent les fantômes, quand le feu d’un regard embrasse ce royaume de serments consumés en fugaces passions. Là, tu cherches ta route, une histoire, la lumière, l’espoir recommencé de grâce ou de pardon. Là, tes songes remontent du pays des mystères…
Trente-six textes courts pour t’en faire voir autant, des chandelles
trois nouveaux textes ici
à suivre > L’échoppe où rôdent ces corps noirs…
La mort qui grouille – chapitre 17
Seul le frottement du vent contre la fine toile de la montgolfière trouble le silence qui accompagne l’ascension de Fantômas vers les nuages dans lesquels il s’apprête à disparaître. L’œil rivé à une longue vue télescopique pointée vers le sol, le génie du mal observe, avec un plaisir non dissimulé, les conséquences de son récent forfait. Bien que ses projets initiaux aient été, une fois de plus, contrariés par l’intervention intempestive de son ennemi juré, il n’est pas mécontent de la pagaille qu’il est parvenu à créer.
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Genre !
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La mort qui grouille
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