L’arroseur arrosé
ou
De l’inconvénient de ne plus pressentir nuitamment ses mictions

Alors que résonnaient les échos du bourdon,
La porte s’écarta sur l’aimable minois
D’une grâce lascive au chef vermillon
Dont les boucles déliées, sur les épaules, ondoient.
Ses prunelles où brûlaient d’émeraudes lueurs,
Tout autant que ses lèvres, écarlates saillies,
Attisèrent l’émoi de l’ardent visiteur,
Aiguillonnant son cœur, incontinent ravi.
Ni la femme ni l’homme, sans se passer le mot,
N’eut à forcer bien loin l’enclos de la mémoire
Pour poser sur les traits de l’autre, aussitôt,
Ceux d’un individu croisé la veille au soir.
Dans un estaminet, elle était installée,
Lorsqu’entrant à son tour, il découvrit son dos
Drapé de mèches rousses, en haut d’un tabouret,
Où ses jambes ballantes trônaient tel un tableau.
Il s’assit dans un angle, reculé mais ouvert
Qui cédait au regard un champ bien dégagé
Menant, en droite ligne, vers les cuisses légères
Sur lesquelles il fixa son œil médusé.
Interminablement, il demeura planté,
La paupière figée et le dentier béant,
Sur les genoux busqués ou les mollets cintrés
Sans même apercevoir, devant son nez pourtant,
La figure irritée de leur propriétaire.
Une zélée consœur, justement intriguée
Par le comportement, peut être involontaire,
Du client aimanté, s’en était indignée.
La victime, lassée d’une situation
Sans cesse répétée, de nuit comme de jour,
Depuis qu’elle assumait, avec obstination,
Le port de vêtements aussi étroits que courts,
Qui donnait à certains, trompés par leur audace,
L’illusion d’un accord, voire d’une invitation,
À laisser galoper leurs pulsions les plus basses,
Se retourna fin prête à la confrontation.
En dépit de cet air, rien moins que satisfait,
L’amateur de gambettes, passionné mais pervers,
Pas l’ombre d’un instant, ne fut embarrassé,
D’être, en flagrant délit, surpris et découvert.
Dressée à mi-chemin entre une irritation
Qui éveillait en elle l’élan vindicatif
Et l’ultime pallier de la consternation
Elle fit sombrer l’idiot dans un oubli hâtif.
Dans l’entrée cependant, le lendemain matin
Elle n’eut aucune peine, et pas plus de plaisir,
À reconnaître l’homme qui lui tendait la main.
Elle l’ignora d’abord, avant de la saisir.
Comme elle le précédait, d’un pas leste et dansant,
Il laissa s’envoler la meute de ses sens
Dans les replets effluves de son parfum grisant
Et sur ses monts exquis enrobés d’indécence.
A Vénus, son buste empruntait la finesse
Tandis que d’Aphrodite, il mimait les rondeurs,
Qui, sous la toge d’or, d’une rare étroitesse,
Exposaient au grand jour leur fougueuse candeur.
Le nacre de ses bras d’étoiles était semé,
Constellation sensuelle d’éphélides radieuses,
Que l’homme ensorcelé aima s’imaginer
Étendue aux recoins de la peau délicieuse.
Sanglée dans le fourreau, d’un éclatant corail,
Du jupon dérisoire aux frontières sans flou,
Son ondulante croupe, sous l’élastique maille,
Révélait au-dessus la trame de ses dessous.
Ravissant épilogue de ses jambes voilées,
Ses menus pieds ancrés dans des bottes vernies,
Aux fins talons cinglant les dalles de l’allée,
S’assagirent au seuil d’un sombre cagibi.
Dans cet antre isolé, la belle s’avançait
Pour montrer à la bête, qui écume, qui grogne,
L’appareil défaillant qu’elle devait réparer,
S’attendant à la voir entamer la besogne.
Las, l’homme n’était plus ni calme, ni serein,
Et, moins qu’à son labeur ou ses obligations,
Ses pensées le menaient à de vicieux desseins,
Auxquels il désirait donner satisfaction.
Emporté par le flot impétueux et violent
De ses désirs grimés en fantasmes rassis,
Il se laissait aller à de mauvais penchants
Qui lui faisaient confondre lanternes et vessies.
Au lieu de concentrer, promptement, à l’ouvrage,
Tel un bon ouvrier, sa vigueur échauffée,
Il préféra plonger, dans les plis du corsage,
Son attention portée par la lubricité.
Immobile et pressant, il soutint la posture,
Tant que la demoiselle, ayant saisi son trouble,
Demeura silencieuse et maintint la droiture,
Sans mesure ni malice, de sa gorge aux seins doubles.
L’insistant examen, dans le temps, s’étira,
Le voyeur, à l’hypnose, se montrant entêté.
Une quinte de toux, enfin, elle simula,
Afin de le sortir de son rêve éveillé.
Soustrait à ses visions, toutes en rotondité,
Il releva des yeux, encore brouillés d’émoi,
Sur les vertes pupilles de l’hôtesse pressée
Où semblait crépiter un feu de bon aloi.
Certain de sa puissance, convaincu de son charme,
Il ne pouvait douter que la femme, soumise
À l’appel de la chair, qui dérange et désarme,
S’ouvrirait tout entière à l’assaut qui la vise.
Repoussant dans l’oubli l’objet de sa présence,
Il se plut à penser, de manière pénétrante
Aux moyens de répondre à la concupiscence
Qui, à n’en pas douter, consumait l’insolente.
Il n’aurait qu’à lâcher, de sa voix de basson,
Les mots chargés du poids de son autorité,
Sans détour ni réserve, un laconique « Allons ! »
Pour qu’intégralement, elle s’offre désormais.
Il lui ferait l’hommage, sans qu’elle ait à prier,
Avec férocité et notable endurance,
De la partie saillante de sa virilité
Dont elle pourrait goûter l’effarante puissance.
Assise, debout, couchée, à genoux, repliée,
Elle se verrait prescrire nombre de contorsions
Qui défieraient ensemble les règles énoncées
Par la géométrie et la gravitation.
Toutes ses hypogées, méticuleusement,
Seraient, l’une après l’autre, rondement investies,
Avec un bel entrain, par l’objet contondant
Rétif à la fatigue et jamais ramolli.
De frissons en cahots et de soupirs en cris,
Elle s’abandonnerait à la félicité
Quand, la coulée brûlante, surgie du fond du puits
Tel un puissant geyser viendrait l’éclabousser.
Emporté par le flot des hallucinations,
L’homme avait oublié son initiale tâche.
La femme, le rouge aux joues et la colère au front,
Fit passer sur son cou la lame de la hache.
Une assassine œillade et le fond d’un verre d’eau
Suffirent à souffleter les ambitions fâcheuses
Du sinistre arroseur, médusé et penaud
D’être ainsi tronçonné par celle qu’il croyait fendre.
Il comprit, un peu tard, la tête, elle aussi, basse,
Qu’à prendre ses désirs, poussifs et défraîchis,
Pour la réalité, on court le risque, hélas,
Et sans plus le sentir, de se souiller la nuit.