« Octobre est le vrai mois des bilans. L’homme allume sa lampe et fume sa pipe. Le vent assiège sa maison, le souvenir sa mémoire. Il revoit ses vacances d’été : tandis que le soleil du Midi ravage les champs dont il ne laisse qu’une herbe jaune où le grillon pousse des cris plaintifs sous un nuage de poussière abrasive, des pluies abondantes, quotidiennes, régulièrement entretenues, arrosent l’Auvergne dont elles font une éponge verte, un conservatoire de fraîcheur, un musée du lupin, du trèfle et de la luzerne, sans compter le chiendent, la bistorte, l’arrête-bœufs et l’herbe-aux-lapins. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

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L’échoppe où rôdent ces corps noirs…

Si par un soir d’hiver, voyageur immobile, tu viens pousser la porte de la boutique obscure et te glisses à tâtons au milieu des fossiles de regrets souriants ou de désirs impurs qui jonchent le parquet grinçant du souvenir, il te faudra sonder les replis du hasard pour discerner l’écho de tes premiers soupirs dans les ombres furtives qui hantent les placards. Là, musardent les spectres et gloussent les fantômes, quand le feu d’un regard embrasse ce royaume de serments consumés en fugaces passions. Là, tu cherches ta route, une histoire, la lumière, l’espoir recommencé de grâce ou de pardon. Là, tes songes remontent du pays des mystères…

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L’échoppe…

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Passé l’hiver

Sait-on jamais ce qu’après demain nous ferons de ce qui s’est passé avant-hier ?

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La gloire ni les larmes

Le hasard fait (parfois) bien les choses. Alors que la Cinémathèque de Tours présentait Le Franc-tireur, les cinémas Studio programmaient, au même moment, le film d’animation Josep. Malgré leurs différences de forme ou de fond, les deux films proposent des représentations de la résistance qui, en se mêlant et se complétant, appellent, tout à la fois, une réflexion sur l’histoire du cinéma et sur l’Histoire au cinéma.

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La mort qui grouille
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« Voici septembre avec son étonnante lumière. Le soleil entre dans la Balance. Le son du cor se meurt au fond des bois. L’homme qui naît en septembre, assurent les astrologues, a des gestes ovales et ressemble aux personnages de l’Embarquement pour Cythère et à Louis X le Hutin. Du moins en gros. Il est asthénique et vénusien. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

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L’échoppe où rôdent ces corps noirs…

Si par un soir d’hiver, voyageur immobile, tu viens pousser la porte de la boutique obscure et te glisses à tâtons au milieu des fossiles de regrets souriants ou de désirs impurs qui jonchent le parquet grinçant du souvenir, il te faudra sonder les replis du hasard pour discerner l’écho de tes premiers soupirs dans les ombres furtives qui hantent les placards. Là, musardent les spectres et gloussent les fantômes, quand le feu d’un regard embrasse ce royaume de serments consumés en fugaces passions. Là, tu cherches ta route, une histoire, la lumière, l’espoir recommencé de grâce ou de pardon. Là, tes songes remontent du pays des mystères…

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La mort qui grouille – chapitre 18

Dès potron-minet, Juve se présente au commissariat, accompagné du fidèle Fandor, afin d’y transmettre son ultime rapport sur les évènements dont il a été témoin et, accessoirement, les conclusions de l’enquête qui justifiait sa présence à Tours. Le sergent de ville qui l’accueille lui apprend que le commissaire Chapot « ne sera pas en mesure » de le recevoir.
– C’est fâcheux, dit Juve. Grasse matinée, peut-être ?
– Euh… Non… Il…, bafouille l’agent.
– Il n’est pas souffrant, au moins ?
– Non, il… Mo… Motifs personnels.

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« Le mois d’août est le vrai mois du pédalo. C’est grâce au pédalo que l’homme glisse sur les eaux comme le cygne de Sully Prudhomme. Il veut des couples assortis dont il exige la majesté du buste et la célérité des membres inférieurs. (…) Le sourire doit rester naturel et la conversation mondaine. La règle d’or est que la tête et la nuque, le thorax, le geste des bras restent toujours dans l’ignorance de l’immense frénésie des membres inférieurs. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

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L’échoppe où rôdent ces corps noirs…

Si par un soir d’hiver, voyageur immobile, tu viens pousser la porte de la boutique obscure et te glisses à tâtons au milieu des fossiles de regrets souriants ou de désirs impurs qui jonchent le parquet grinçant du souvenir, il te faudra sonder les replis du hasard pour discerner l’écho de tes premiers soupirs dans les ombres furtives qui hantent les placards. Là, musardent les spectres et gloussent les fantômes, quand le feu d’un regard embrasse ce royaume de serments consumés en fugaces passions. Là, tu cherches ta route, une histoire, la lumière, l’espoir recommencé de grâce ou de pardon. Là, tes songes remontent du pays des mystères…

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La mort qui grouille – chapitre 17

Seul le frottement du vent contre la fine toile de la montgolfière trouble le silence qui accompagne l’ascension de Fantômas vers les nuages dans lesquels il s’apprête à disparaître. L’œil rivé à une longue vue télescopique pointée vers le sol, le génie du mal observe, avec un plaisir non dissimulé, les conséquences de son récent forfait. Bien que ses projets initiaux aient été, une fois de plus, contrariés par l’intervention intempestive de son ennemi juré, il n’est pas mécontent de la pagaille qu’il est parvenu à créer.

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« Le lion est l’animal du mois. C’est un vertébré d’un beau roux qui a la couleur du lièvre, avec l’oreille plus courte et la crinière plus forte, et le seul mammifère qui naisse les yeux ouverts. Il marche obliquement et lentement comme le homard, mais légèrement, et en portant la tête plus haute, ce qui lui confère plus de majesté. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

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Antevie^©, l’avide à vent

La mort qui grouille – chapitre 16

Alors qu’une cohue furibonde fait trembler les voutes de la Cathédrale, Juve talonne Fandor jusqu’à un confessionnal à demi enfoncé dans une alcôve du bas-côté. Après avoir quasiment arraché le rideau de velours, le journaliste s’engouffre dans l’une des loges latérales dont il renverse le prie-Dieu pour venir plaquer ses deux mains sur le panneau sculpté qui en orne le fond.

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« L’homme, au mois de juin, descendra dans les gouffres (où se concentre la fraicheur) par de petites échelles de fer, pour regarder sur les parois humides toutes sortes d’aurochs et de bisons qu’y peignent les gens du pays afin d’attirer les touristes. On leur vendra, pour s’éclairer, des queues-de-rat et des lampes-tempête. Ils trouveront dans les ténèbres, des champignons, des moisissures, et parfois même un axolotl, larve de poisson molle et blanche qui a l’air d’un morceau de salsifis et dans laquelle certains savants voudraient voir l’ancêtre de l’homme, encore que rien, pour le profane, n’annonce en cet étrange insecte l’image complexe de Montaigne, de Landru ou de Ravaillac. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

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Si par un soir d’hiver, voyageur immobile, tu viens pousser la porte de la boutique obscure et te glisses à tâtons au milieu des fossiles de regrets souriants ou de désirs impurs qui jonchent le parquet grinçant du souvenir, il te faudra sonder les replis du hasard pour discerner l’écho de tes premiers soupirs dans les ombres furtives qui hantent les placards. Là, musardent les spectres et gloussent les fantômes, quand le feu d’un regard embrasse ce royaume de serments consumés en fugaces passions. Là, tu cherches ta route, une histoire, la lumière, l’espoir recommencé de grâce ou de pardon. Là, tes songes remontent du pays des mystères…

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La mort qui grouille – chapitre 15

C’est un ciel bas et lourd qui, au matin du dimanche 21 juin 1914, pèse, comme un couvercle, sur la cité tourangelle.
D’ordinaire et de l’avis général, il fait bon vivre à Tours. Le climat local est tempéré, la campagne environnante verdoyante et fleurie, la Loire tour à tour apaisante ou stimulante, le fromage de chèvre savoureusement crémeux, les rillons généreusement appétissants, le vin joliment fruité, et cætera…
À l’exception de quelques menus épisodes fâcheux – comme l’attaque, en 845, du chef viking Hastling, éducateur de Björn Côtes-de-Fer, le fils du fameux Ragnar Lodbrok, qui, après avoir pris Ancenis, Angers, Saumur et Chinon s’était cassé les dents sur Tours, dont la résistance héroïque lui laissa un goût suffisamment amer pour qu’il décide d’en remettre un coup sept ans plus tard avec un succès autrement écrasant fêté dignement par un pillage en bonne et due forme de l’Abbaye Saint Martin, entre autre, ou d’occasionnelles contrariétés passagères, comme les émeutes de la faim de novembre 1846 promptement réprimées à grands coups de sabre par le 2eme Régiment de Lanciers – il ne s’y passe jamais rien de bien grave et les jours s’écoulent paisiblement, apportant aux habitants leur lot de quiétude et de sérénité, confinant les uns dans le confort ouaté propre aux bourgs de province, les autres dans l’ennui profond caractéristique des villes embourgeoisées.

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« Le gros problème du mois est celui du veau. Comme l’homme, les insectes l’adorent : ils dévorent les reliures anciennes. On en a vu manger “Les Misérables” en une heure et dix-sept minutes. Ils ne font qu’un repas de “La Nouvelle Héloïse”, deux bouchées de “Paul et Virginie”. Je les ai entendus, dans un grenier de province, achever un Voltaire de cent six ans, avec le bruit d’une tondeuse à gazon qui travaillerait sous un lit de plumes.  »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

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Si par un soir d’hiver, voyageur immobile, tu viens pousser la porte de la boutique obscure et te glisses à tâtons au milieu des fossiles de regrets souriants ou de désirs impurs qui jonchent le parquet grinçant du souvenir, il te faudra sonder les replis du hasard pour discerner l’écho de tes premiers soupirs dans les ombres furtives qui hantent les placards. Là, musardent les spectres et gloussent les fantômes, quand le feu d’un regard embrasse ce royaume de serments consumés en fugaces passions. Là, tu cherches ta route, une histoire, la lumière, l’espoir recommencé de grâce ou de pardon. Là, tes songes remontent du pays des mystères…

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« Avril rappelle aux esprits sérieux la mort de Bayard et la naissance du gramophone. C’était le mois où les Anciens fêtaient Cybèle couronnée de tours qui avait inventé les cymbales, chères aux Hébreux et à l’armée française, dont l’entretien est difficile, l’effet brutal et l’étude monotone, mais dont l’emploi, dans la vie militaire, provoque un sursaut du jarret favorable au lustre des parades. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

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Suite et fin des aventures de Monika et Isidore : Un été avec Monika

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Résitanic^©, la résilience asthénique

La mort qui grouille – chapitre 14

Fandor a compris depuis un moment que ce qu’il pensait être un morceau de fémur abandonné sous une vieille couverture bouchonnée est en fait l’extrémité d’une défense en ivoire dépassant d’une peau d’éléphant négligemment abandonnée dans un coin poussiéreux.
– Laissez-moi deviner, dit-il.
– Je t’en prie, ricane Fantômas.
– Vous avez vidé l’éléphant de son crin de bourrage que vous avez consumé à l’étouffé avant de transporter la peau par le passage souterrain.
– Exact.
– Ceci étant fait, vous avez pu constater qu’elle contenait bien, comme l’avait présumé le Professeur Krapoutchov, les larves de Chelicerus.
– Encore exact.
– Mais vous ne pouviez les exploiter et il vous fallait kidnapper ce dernier pour l’obliger à travailler pour vous.
– Toujours exact !

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« Mars est couverte de mers vertes, de brouillards, de nuages mouvants, de terres rouges, de végétaux jaunes, de hautes montagnes et de neiges éternelles. Deux inexplicables canaux, de cent vingt kilomètres de large et plus long que la Loire, y sont doublés parfois d’une ligne parallèle qui disparaît au bout d’un certain temps et pose une énigme aux astronomes. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

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Suite des aventures de Monika et Isidore : Le visage

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La mort qui grouille – chapitre 13

Les poignets étroitement menottés dans le dos, Fandor suit son geôlier dans un petit escalier en colimaçon qui mène à l’étage inférieur.
– Tu feras attention, lui dit Fantômas, cette marche est un peu branlante.
Une telle prévenance a de quoi surprendre de la part d’un individu dont les mains sont plus souillées de sang que celles du pire stakhanoviste des abattoirs de la Villette. Pratiquant le fâcheux personnage depuis des années, Fandor n’est pas dupe de la pseudo amabilité qui dissimule assurément quelque méchant revers.

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« Février, deuxième mois de l’année, voué par les Anciens à Februa, compte vingt-huit jours les années communes, vingt-neuf les années bissextiles, qu’on reconnaît précisément à cette particularité. Il nous rappelle que la grosse erreur est de semer les crosnes du Japon trop serrés ; il faut les mettre à trente centimètres d’intervalle (en dehors des heures de bureau) à peu près comme la pomme de terre. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

Genre !

Suite des aventures de Monika et Isidore : Vers la joie

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La mort qui grouille – chapitre 12

« Fandor ! Fandor ! »
Les appels répétés s’enfoncent dans la mousseuse masse molle qui enserre Fandor telle une camisole de force en gomme de guimauve. « Fan…dor ! Fan…dor ! » La voix devient lointaine, hachée, hachurée. Dans la mémoire cotonneuse du journaliste, qui la connaît pourtant mieux que quiconque, les traits de son propriétaire ne parviennent bientôt plus à se dessiner distinctement. Les habituelles intonations martiales du policier se ramollissent en un feulement sourd entrelardé de hoquets rauques évoquant les supplications d’une étrange chimère, mi-Juve mi-gibier, dont la gorge serait prise entre les dents d’un méchant piège à ressort.

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Constellation des éphélides – chapitre 20

Qu’importe le chemin…
Tu dois marcher, longtemps. Sans répit. Sans arrêt. Il faut longer les murs, les façades infinies de bâtisses lépreuses aux fenêtres murées sur des cachots transis, hostiles et assombris, où se brouillent les mots de bagnards entravés, encasqués, garrottés, qui ânonnent sans fin, d’une voix monocorde au timbre désolé, des offres fabuleuses de négoces malsains ; …

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« Janvier est plein de neige, de vent, de nuit, de loups. On y fête le jour de l’an, l’adoration des Mages et la Saint-Charlemagne. C’est en janvier, sous le Roi-Soleil, que l’homme inventa la première machine à écrire, et que Landru, qui reste dans l’histoire comme le type du faux affectueux, brûla sa dernière victime dans un poêle à trois trous sans valeur commerciale : le vent soufflait et l’ombre de sa barbe dansait sur le mur de la cuisine. »

(Alexandre Vialatte, Almanach des quatre saisons)

Genre !

Suite des aventures de Monika et Isidore : L’œuf du serpent

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Enfin bref…

D’autres bouts d’histoires éparpillés au hasard comme les pièces d’un puzzle dont l’achèvement ne vient jamais.

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Rémanik^©, la rémanence télescopique & Télanent^©, le téléscope rémanent

La mort qui grouille – chapitre 11

D’un identique pas tranquille, Juve et Fandor prennent la direction de leur hôtel, en s’exposant l’un l’autre le résultat de leurs enquêtes respectives, dont ils entrecoupent le récit de considérations diverses et variées sur les épisodes insolites qui ont émaillées leur journée.
– A Paris, nous nous plaignons de la pollution, mais il semblerait que l’air provincial ne soit pas non plus très sain.

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